Сложите меня, заклейте рот, заверните в газету, перевяжите бечёвкой и уберите в дальний ящик стола. Туда, где лежат старые рваные снимки выражений, засушенные крики цветов, лежалые стоны искажённых колец, сортирная бумага писем, сохранивших солоноватый вкус слёз, перемешанный с кровью. Где всё пропахло деревенским чердаком.
И забудьте. Как странный, бессмысленный, никому не нужный сон, который однажды по ошибке пригрезился вам.